Его гитара.  Мелодия номер раз в моем расстрельном списке, в котором, конечно же, кроме всего прочего значатся и прыжки с парашютом, и вулкан Халеакала на Гавайях, и посещение музея машин в Компьене, и еще что-то такое высоколобое и эдакое припадочное плюс приличное для женщины моих лет, платье в мелкий цветочек.  Но… но если не врать ( Read more... )

John Zorn - Jazz in Marciac - Live 2010

Этой музыке не хватает воздуха. Изо дня в день. Всегда. Кажется,  это называется стабильностью. Вчера. Завтра. Каждодневно. Сегодня. Сегодня среда и она звучит так, будто впервые столкнулась лоб в лоб с собственным отражением и враз перестала быть собой, разучилась лгать, дышать, носить каблуки, всегда быть ( Read more... )

Tom Waits
…потерянные возможности…
Последнее что я помню -  черно-белый голос, хрипящий как ржавая цепь. Этим голосом можно потрошить рыбу и резать хлеб. Этот чудовищный голос,  коверкает меня и вызывает лихорадку, как внезапно, невесть откуда, упавшая на 16-летнюю девочку невыносимая, безответная любовь. Я температурю им, он сжигает мне губы и ( Read more... )

Побледнел и
пожал плечами.
Отвернулся.
Ты больше
не с нами.
Заслонил собой
небо и вечер.
Уходи. Поделиться
нечем. Все забрал
до капли до вздоха.
Ухожу. Без тебя
невозможно.
С тобою плохо.
Ухожу. Сочиню
себе новый вечер.
Подарю ему море и
встречу. Без проблем.
Без надрыва сердца.
Без  кошмарного
твоего: «От любви
никуда не деться»…
Я смогу.  Я ( Read more... )

И снова здрастье,
добро пожаловать
в анатомический
театр страсти
для тех кому за…?
- сорок, доктор.
- надо же, бегут года…
- да ерунда. Здесь
все по-прежнему?
- ну, иногда, но чаще
пустует зал, хотя
вчера вот занесло
отличный экземпляр
необъяснимой,
беспричинной страсти
- вот это? И это было
счастьем еще вчера????
- а как вы думали, голубушка,
у ( Read more... )

( Read more... )

И сердце слиплось и растаяло
как первый неокрепший снег,
ни следа, ни записки не оставило
чтоб не искал, чтоб не нашел
вовек, как Золушку по туфельке
тот сильный, добрый человек,
которого ждала, звала
сто тысяч зимних лет…
А дождалась - растаяла как снег…

Зима. В четыре часа пополудни

начнет смеркаться

и можно уже вовсю

начинать бояться,

паниковать и кутаться зябко

в мамин любимый плед,

ледяными губами шептать

о том как страшно и что-то

еще о том, что выхода нет...

Ах как сладко зимы бояться

в шесть неполных счастливых лет..

Снисходительно и свысока
так будто страшную тайну
знает наверняка и
вот сейчас как откроет...
и рухнет мир...
Осень, дура, заткнись,
повремени! Кто его знает,
может и можно еще спасти
этот нелепый сюжет,
затертый до дыр,
глупую сказку, волшебный мир,
что мимоходом, Кто-то
Когда-то мне сочинил

- отчего ты всегда так торопишься, мышка?
- оттого что суд Линча это то, что мне близко.
- фу, как низко. Надела колпак и готово?
- да. И больше об этом ни слова. Надела
колпак и готова...без адвокатов и проволочек
прикончить дурацкий роман, и никаких
троеточий... Жирная точка в конце строки...
- бедная мышка...а, впрочем, пли!